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又名《寄后方的朋友》

1

冬天的寒冷聚集在这里，朋友，

对于孩子一个忧伤的季节，

因为他还笑着春天的笑容——

当叛逆者穿过落叶之中，

瑟缩，变小，骄傲于自己的血;

为什么世界剥落在遗忘里，

去了，去了，是彼此的招呼，

和那充满了浓郁信仰的空气。

而有些走在无家的土地上，

跋涉着经验，失迷的灵魂

再不能安于一个角度

的温暖，怀乡的痛苦枉然;

有些关起了心里的门窗，

逆着风，走上失败的路程，

虽然他们忠实在任何情况，

春天的花朵，落在时间的后面。

因为我们的背景是千万人民，

悲惨，热烈，或者愚昧的，

他们和恐惧并肩而战争，

自私的，是被保卫的那些个城;

我们看见无数的耗子，人——

避开了，计谋着，走出来，

支配了勇敢的，或者捐助

财产获得了荣名，社会的梁木。

我们看见，这样现实的态度

强过你任何的理想，只有它

不毁于战争。服从，喝彩，受苦，

是哭泣的良心唯一的责任——

无声。在这样的背景前，

冷风吹进了今天和明天，

冷风吹散了我们长住的

永久的家乡和暂时的旅店。

2

我们做什么?我们做什么?

生命永远诱惑着我们

在苦难里，渴寻安乐的陷阱，

唉，为了它只一次，不再来临;

也是立意的复仇，终于合法地

自己的安乐践踏在别人心上

的蔑视，欺凌，和敌意里，

虽然陷下，彼此的损伤。

或者半死?每天侵来的欲望

隔离它，勉强在腐烂里寄生，

假定你的心里是有一座石像，

刻画它，刻画它，用省下的力量，

而每天的报纸将使它吃惊，

以恐吓来劝说他顺流而行，

也许它就要感到不支了，

倾倒，当世的讽笑;

但不能断定它就是未来的神，

这痛苦了我们整日，整夜，

零星的知识已使我们不再信任

血里的爱情，而它的残缺

我们为了补救，自动的流放，

什么也不做，因为什么也不信仰，

阴霾的日子，在知识的期待中，

我们想着那样有力的童年。

这是死。历史的矛盾压着我们，

平衡，毒戕我们每一个冲动。

那些盲目的会发泄他们所想的，

而智慧使我们懦弱无能。

我们做什么?我们做什么?

呵，谁该负责这样的罪行：

一个平凡的人，里面蕴藏着

无数的暗杀，无数的诞生。

1941年11月